Please activate JavaScript!
Please install Adobe Flash Player, click here for download
ePaper created 2014-06-26, 07:47:46 | version 1.31.00
68 – Это ладно, до Медвежки если, там двести верст всего? Я и на шмотках могу, сверху. – Колька наливал водку, щуря глаз и делая вид, что налить ровно его ин- тересует никак не меньше. – Тулуп есть… Ну, давайте! Закусили. Дядь Саша потянулся к Поваренковской «Приме». – Моих попробуй, – предложил Жебровский. – У тебя тоже без фильтра? – дядь Саша взял пачку в руки, понюхал, вытянул сигарету. – С Кубы выписываю. Настоящий табак. Бери! – предложил и Кольке. Закурили втроем. – Ты давно уж не был у себя, Трофимыч! Тяжело бу- дет! – Колька наливал себе пива в кружку. – Капканья заржавели, небось, взял бы кого в напарники. Трофимыч не отвечал Поваренку. В нем не было той радостной, нетерпеливой лихорадки, что трепетала в Жебровском. В нем, казалось, вообще мало осталось эмоций, только хмурая решимость ехать. И мужики это чувствовали. Может, и не понимали – Трофимыч с виду все-таки слабоват был для охоты, – но и отговаривать не смели. Глядел дед колюче. Помолчали. – У тебя вещи дома? – спросил дядь Саша. – Ну. Заедете, что ли? – Заедем, чего же… Лицо Трофимыча, худое, в глубоких морщинах, дав- но не бритое и обросшее белой щетиной, не изменилось, но вздохнул он облегченно, посмотрел на Жебровского: – А ты на Сашкином месте? – спросил, будто ма- ленько извинялся, что набился в попутчики.