Please activate JavaScript!
Please install Adobe Flash Player, click here for download
ePaper created 2014-06-26, 07:47:46 | version 1.31.00
186 вопросов, не чует ни хрена. Идет по жизни. Довольный, даже и гордый собой! И вдруг – хлоп! Испытания, одно за другим! Будто солнце всходит неурочно среди кро- мешной ночи… и высвечивает немощного, да жалкого. Где та гордость? Где то счастье наше потешное? Тихий только теперь понял, что Трофимыч помер. Старикан, прошедший всю войну снайпером. Шесть ранений. Тихий всегда, когда по телевизору упомина- лись бойцы-сибиряки, представлял себе Трофимыча. Высокого, поджарого, гнутого-перегнутого своим ве- ком, но спокойного, с мохнатым из-под бровей взгля- дом и широкими корявыми ладонями, будто создан- ными для непростой таежной воли. За такого сибиря- ка было не обидно. И вот он шел по улице с карабином! Суки мы гребаные! – Бессильно взрычал Тихий. За че- хол и две баклажки икры! Что же делать нам, Александр Михалыч? Что де- лать? Ни при чем уже не получится быть! Помер дед… да и не в нем дело. Он осмотрел свой стол все с теми же бумажками. Можно взять ручку и написать заявление. Он проговорил это про себя, и сердце сжалось жало- стью и злостью – столько лет оттрубить. Гнидюк приви- делся, ничего здесь не знающий, не уважающий… Нель- зя было писать заявление. Тихий склонил голову набок, будто прислушиваясь к крышке стола. Курить хотелось. Целый день. И вче- ра тоже. – Оля! Ольга заглянула. – У тебя там есть… – Он хмуро мотнул головой. Ольга погремела в холодильнике и вскоре вернулась